Hoy en día si tienes una buena idea, mejor la patentas.
En caso contrario igual viene el chino Qudeiro, te pisa la idea y ya te has quedao otra vez en la puta miseria, porque te habías columpiado en presentar la patente.
En los USA tienen unos archivos públicos con datos desde 1790.
Las hay serias y no tanto; las primeras se pueden consultar aquí y las segundas acá.
Tanto las de aquí como las de acá parecen de los inventos del T.B.O., del profesor Franz de Copennhagen.
Personalmente en persona, menda se quedaría con todas estas patentes (la express para consumo de propio, amigos y allegados, el resto para regalo).
- Un psicobloc transportable. Pero de uno en uno, no vaya a volcar.
- Para los que todavía no están hartos de comer nieve y no les importa ir a cuatro patas (rollo pordiosers). Apto para secretarias bilingües, tíos con rodilleras y reumáticos.
-Una express que se queda tiesa es la salvación de todos nosotros los cobardes. Cuando estás a medio palmo de la chapa y crees que ya no puedes dar ni un paso más, que si no te aseguras ya caerás hasta más hondo del pie de vía, la colocas, pasas la cuerda y las presas crecen, todo es mejor y la vía no es tan difícil de momento... El único de estos seis inventos que igual funciona. No sé.
- ¿No encuentras molesto el camelbag? ¿Porqué confiar en las bebidas milagrosas de fábrica?. Con un casco-bar podrás fabricar tus cocktails “isotónicos” al tiempo que los tirantes del camelbag dejarán de producirte esas llaguitas indeseadas.
Más tarde, si te pesa la cabeza, podrás dormir un poco.
- Una cascada artificial, ya puedes ir cavilando en cómo vas a montar el grifo encima del roco de tu habitación.
- Se acabó la tontería de sudar y cansarse practicando esquí de travesía. Usa tu esfuerzo para gravar un devede. ¡¡Llega siempre el primero, destacado y descansado!!
OjO, Ojo, ojO. Que están de la olla los tíos y que te sacan los dólares si te pillan de marrón tirando de invento.O peor todavía; te mandan unos killers.
miércoles, enero 31
NO A LA PRESA !!!!!!!!!!!!!!
viernes, enero 26
LA NOCHE DEL LORO
Bueno, éste es el BLOG del hombre contra el que me casé.
El estreno es trepidante, ¡¡12 entradas en un día!! ¡¡Y no le duelen los huesos!! El movimiento está asegurado.
Un tío polémico que no me hace nada en casa, que sólo le da de comer a su gato, que fuma ese tabaco negro apestoso y que encima escala más de 500 días al año.
Cuando vuelve a casa es para cambiarse los calzoncillos, hacer unas reseñas y zamparse una paella.
El estreno es trepidante, ¡¡12 entradas en un día!! ¡¡Y no le duelen los huesos!! El movimiento está asegurado.
Un tío polémico que no me hace nada en casa, que sólo le da de comer a su gato, que fuma ese tabaco negro apestoso y que encima escala más de 500 días al año.
Cuando vuelve a casa es para cambiarse los calzoncillos, hacer unas reseñas y zamparse una paella.
Habrá que seguirle los pasos, porque información y fanatismo incorrupto sí que tiene y creo que le gusta explicar cosas.
jueves, enero 25
eL OjO del ZoLteC (el desenlace)
Hace unos días que me recuerdo, yo a mi mismo, que debo terminar con el Ojo del Zoltec.
El Ojo de Zoltec es una piedra maravillosa –el ojo de un antiguo ídolo inca- por la que peleaban, cuando yo era peque, en unos cómic del Marvel Comic Group, un tal Tim Kelly y un mangui deforme, además de vampiros y otros malos, del cual no recuerdo el nombre.
El Ojo del Zoltec quitaba el miedo y hacía invulnerable a quien lo poseyera a modo de amuleto imbatible
Es por eso que elegí la analogía. Para pasar el puente de la vía Lopondaragon en el Talló d’Aulet, nos hizo falta una dosis de coraje extra.
No voy a aclarar lo que flipamos porqué si no comprenderíais tanto como yo.
En realidad es una tontería, pues tiene más de un metro de ancho y todos hemos pasado por caminos más estrechos y más sesgados, pero está inclinado al vacío. Es sólido o eso parece, pero hay que tragar saliva.
En el garaje de casa sería no problem.
Todos, toditos habéis acertado: K, un bou, Pgb, obaga, Ramon y Trance.
De una manera o de otra:
El que ha leído el texto en webdings.
El que tiene paciencia para esperar la solución.
El que sabe que hay vida más p’allá.
El que usa el instinto básico escalatril.
El que no sabe dónde está la cabra y dónde el poni.
El que sabe dónde está.
La recompensa, bien merecida. De manera que estáis emplazados a repetir la vía, es mejor, más barato y más disfrutón que lo de Dysnelandia+PortAventura juntos y un despegue en Lukla.
foto: luichy
El Ojo de Zoltec es una piedra maravillosa –el ojo de un antiguo ídolo inca- por la que peleaban, cuando yo era peque, en unos cómic del Marvel Comic Group, un tal Tim Kelly y un mangui deforme, además de vampiros y otros malos, del cual no recuerdo el nombre.
El Ojo del Zoltec quitaba el miedo y hacía invulnerable a quien lo poseyera a modo de amuleto imbatible
Es por eso que elegí la analogía. Para pasar el puente de la vía Lopondaragon en el Talló d’Aulet, nos hizo falta una dosis de coraje extra.
No voy a aclarar lo que flipamos porqué si no comprenderíais tanto como yo.
En realidad es una tontería, pues tiene más de un metro de ancho y todos hemos pasado por caminos más estrechos y más sesgados, pero está inclinado al vacío. Es sólido o eso parece, pero hay que tragar saliva.
En el garaje de casa sería no problem.
Todos, toditos habéis acertado: K, un bou, Pgb, obaga, Ramon y Trance.
De una manera o de otra:
El que ha leído el texto en webdings.
El que tiene paciencia para esperar la solución.
El que sabe que hay vida más p’allá.
El que usa el instinto básico escalatril.
El que no sabe dónde está la cabra y dónde el poni.
El que sabe dónde está.
La recompensa, bien merecida. De manera que estáis emplazados a repetir la vía, es mejor, más barato y más disfrutón que lo de Dysnelandia+PortAventura juntos y un despegue en Lukla.
foto: luichy
lunes, enero 22
GAME magazine nº 14
Es una grata sorpresa recibir el correo con el anuario del GAME. Acostumbran a ser unos monográficos de muy alta calidad.
En esta ocasión, nos toca disfrutar de un excelente trabajo de Pep Soldevila sobre la Pared de Aragón de Montrebei.
En cierta manera nos lo debía, después del buen trabajo de la Pared de Catalunya (GAME magazine nº 12), debía de ser así.
Pep es un tío de una gran talla. Todo lo que tiene de ganso lo tiene de meticuloso y es un gran despistado. Estoy seguro que todos los datos que se ofrecen son casi exactos.
Está todo, menos la reseña. Ésta te la buscas tú. Como las vaqueras.
Algo de emoción añadida ante el dilema sobre la certitud del croquis!!!!. ¿no? ¿es bueno o es malo?
Gracias Pep
viernes, enero 19
LAS JOYAS DE LA CORONA
David Tarragó comunica sus próximos proyectos de reequipamiento y pide opinión a la basca. ¿Vinculante o vinculada?
Veo con emoción que se abre un frente nuevo en el tema de los reequipamientos en Montserrat.
Habrá un proyecto público? Hay que tener en cuenta que son LAS DOS JOYAS de la Paret del Aeri y que cualquier actuación sobre ellas debe ser hecha con la máxima severidad.
Veo con emoción que se abre un frente nuevo en el tema de los reequipamientos en Montserrat.
Habrá un proyecto público? Hay que tener en cuenta que son LAS DOS JOYAS de la Paret del Aeri y que cualquier actuación sobre ellas debe ser hecha con la máxima severidad.
El que no haya una regulación sobre el tema y el altruismo en la ejecución y en los gastos por parte de los reequipadores no es patente de corso para nada.
La presunción de la buena fe existe en este caso, pero no es eximente para la utilización de un criterio. Este criterio ha de ser incuestionable.
En este caso como es del todo imposible efectuar una consulta popular, me parece justificado crear un “comité de sabios” competente y atender a su decisión.
La presunción de la buena fe existe en este caso, pero no es eximente para la utilización de un criterio. Este criterio ha de ser incuestionable.
En este caso como es del todo imposible efectuar una consulta popular, me parece justificado crear un “comité de sabios” competente y atender a su decisión.
Queda abierto el plazo de ideas en el foro de la FEEC.
miércoles, enero 17
NUTS MUSEUM
Stéphane PENNEQUIN es el creador del Nuts Museum en Ajaccio, Córcega.
Un excelente trabajo sobre la vida y mil-logros de los empotradores.
De todos los herreros, clases y marcas, aunque anglófilo.
Con historia, pelos y señales.
Un excelente trabajo sobre la vida y mil-logros de los empotradores.
De todos los herreros, clases y marcas, aunque anglófilo.
Con historia, pelos y señales.
Sólo por las imágenes ya vale la pena, ni que no entienda ná de zinglé.
viernes, enero 12
BARTOLO
Desde hace hace la tira que escalo con un mudo. Siempre es mejor hacerselo con mudo que con un sordo. Está clara la cosa: cuando el mudo te chille será que te está insultando y al sordo ya lo puedes insultar que de ningún modo te va a oir.
Bartolo, ahora, da poca bronca. Siempre hemos estado de acuerdo adónde había que ir.
Cuando toca encajar, encaja; aguanta frío, calor y lo que le echen las excremencias del tiempo.
Con él he repetido cantidad de recorridos: guapos, cómodos y molestos, malos, cortos, larguísimos, rápidos, lentos, caros y baratos, de día y de noche.
A veces es un fresco y otras pilla un calentón.
No chupa alcohol ni de día ni de noche.
Para llevarlo bien con él, sólo hay que darle un poco de gasofa.
Este es un tributo a todos los Bartolos del mundo. A ver si le dan la medalla al mérito deportivo.
Ultimamente he tenido ocho carros y dos motos. Los carros, siempre se han llamado Bartolo, con un ordinal romano detrás, como los cohetes. Las motos eran no name.
Con cada uno le he metido mogollón de millas y me han puesto en lugares a los que jamás he vuelto a ir o en otros en los que casi que me he empadronado.
Cuando pasean por mi cabeza resulta como con las viejas buenas canciones: al oirlas la bola se aviva con excelentes memorias de historias remotas.
En 1975 necesité un finde entero para ir y volver de Bcn a Montserrat. Con la Junior, una Bultaco de 74cc, me corrí mi primera escapada de tapadillo (mis viejos nunca lo supieron). El objetivo era la Anglada de la Cadireta y el compi: F.L. “El Abortito”, entre los dos debíamos pesar 90 kilos. Triunfamos ampliamente.
Dormimos a pie de vía, con la moto al lado. Con el mínimo material: sin saco de dormir –era agosto- 10 moscatas cada uno y dos pedales + dos cuerdas de 40 mts. Encordados al pecho y sin cintas express, porque no existían. Algo de agua, bocatas, ducados y cerillas.
1977. My first Bartolo. Un Simca 1000. B-AJ. Este sí que dio la talla. Durante dos años y prácticamente sin un duro lo hinché a trabajar kms. Estuvimos en todo el Pirineo desde Ansó a Girona. Le hice mil putadas, tracción trasera buena pa las pistas, aguantó todo hasta que lo repudié y vendí en el mercado de esclavos sin ningún miramiento y así poder pagar el cupo para hacer la mili.
Recuerdo tres viajes en especial:
- Calanques (Marsella) allí en un mes de mayo hicimos el ridículo más estrepitoso. Los gabachos iban con pantalón corto y gatos, nosotros con rocciatores y supercalcáreas. Poníamos clavos en las vías y ellos nos daban la bronca por hacerlo, mientras usaban empotradores.
- Fuentedé en los Picos, un septiembre magnífico. Bartolo nos subió hasta los Prados de Aliva. Cayeron la arista del Jisu, el Espolón de los Franceses y la Directa de los Horcados Rojos. Volvimos a ver unos tíos con pies de gato.
- Sólo bajar de Picos y sin pasar por casa,un concierto de los Rolling Stones en Holanda. Sin palabras.
1982 y Bartolo II vinieron ligados. Un Dyane 6, una Cabrilla igualita que esta. B-BX. También se lo curró, no podía negarse. Yo era un mal jefe y no tuvo una vida fácil. Ya después del segundo año iba sin frenos. Ya había “aprendido a conducir” bastante o eso creía. Un día no dí la talla para frenar –había que manchar dos veces el pedal- y la Cabrilla acabó con el morro metido en el culo de un Pegaso. Cometí eutanasia.
- La liga la gana el Montrebei.
el Nazgul, Paul-Lalueza, Latin Bros. 8ª asc., Diedro Gris, del Cuervo, Cistus Albidus, Santiago Domingo.
La primera vez que fui al campo municipal del Montrebei, me caí por un margen al hacer un recto con la cabrilla en una curva a la dere. Bartolo nos sacó del apuro.
Hubo también una fantástica semana en la que escalé el Diedro de la Serenidad en la Peña Telera , en el Midi y en Ordesa.
1985 fue el año del Bartolo III, un Renault 6 GTL . B-DD. Aquel, ya era el carro para un señor de la guerra. Mi crónica cambió y la suya también. Cabíamos cuatro y se aceptaba: una mochila grande y otra pequeña por persona y personalmente. Bolsa de mano, de plástico y con asas, aparte.
Corría como para no hacer cola en las curvas. La vida en la carretera era otra cosa. No habían tantas rayas continuas y se podía ir a saco por las nacionales. Por las pistas... también.
La CADE de la Pared de Aragón en abril de 1985, eramos cinco, 08.00 am a pie de vía, 18.00 pm arriba de la vía, 01.00 del día siguiente en la cabaña. 08.00 am. Lunes, a currar sin dormir, con un montón de pinchos en el body.
Sólo vivía para escalar. Durante más de 25 años ha sido así, absolutamente todos los findes salía, aunque cayera la del pulpo. Como ansioso. Montón de viajes a: Riglos, Peñón d’Ifach, Midi, Ordesa. La Rabadá-Navarro del Fire, Directa Rusa, Punta Jean Sante, Zaratustra.
1987 y con Bartolo IV llegó el poder. Gran adquisición, una fregoneta Renault 4 F6. B-GN. Mu bien prepará para la vida del fánatico de findesemana: dormir, cocinar y morir (en la carretera) dentro y con gran autonomía. Con loro pegao al carro por primera vez en la vida. Era la hostia, con mosquiteras y todas las pijaditas que le puso el tío. Se la compré a uno que se había pegado mil horas para tunearla. Era el no va más en bricolage. Le metí más viajes que el cántaro que va a la fuente. Quizá eso me dio un brote de esquizafrenia.
Recuerdo especial para un viaje a los Dolomitas: Carlesso de la Torre Trieste, Carlesso de la Torre di Valgrande . Intento de la Gogna a la Marmolada, repetición de tres vías en el Piz Ciavazes y las Torres de Sella. Constantini-Ghedina a la Tofana y yo que sé que más.
1991. Ya estaba hasta las pelotas del 4L. Bartolo Force 5 llegó con forma de Ford Orión. B-HD. Ya había rodado mucho en CuatroLatas, demasiado personal en la carretera que andaba más que yo, tenían carros más potens: mi ego de León de la Carretera no lo podía aceptar, fue el principio de mis problemas psíquicos.
Con un 1.6 diesel y aquel maletero, más la novia nueva que me había echado, yo fuí el capo de la autoestrada. Parcela de camping en multipropiedad cuatro años en los Dolomitas. Los de infantería siempre en agosto.
Me va el rollo dolomítico ¿y qué?. Allí, sí haces la vista gorda con los turistas, los kumbas y los motards austriacos, si el tiempo y la autoridad lo permiten; es guapo. Ya sé que me paso tres largos. Sé, querido lector, que es muy jevi tener que aguantar todo esto, pero es que tienen unas tapias que flipas y cuando estás en la montaña –que va de eso- hay que estar escalando.
Don Quixote y Gogna a la Marmolada, Phillip-Flamm de la Civetta, Tissi de la Trieste. Austria, Wilder Kaiser...
Mención especial para unas vacaciones en Andalucía. Los Tajos de las Alcandoras, Los Vados, El Chorro y el Torcal de Antequera.
El descubrimiento de ”Cavallers”.
Andaba a toda leche, como que si la pasma me persiguiera, no tardé mucho en fundirlo y vendérselo a mi cuñada. Tuvo una vida breve.
1995 empezó con el rally de los 1000 virajes y mis desvaríos síquicos prosperaron. A un AlfaRomeo 33 le tocó ser Bart VI. B-IZ. Vaya mierda. Nasío pa sufrir. Un carro de 98 octanos y 104 cv. Ah!!! La mecánica italiana!! En la retaguardia, siempre alguien que se ponía paposo.
Österreich, esta vez con un autóctono, que no hay como llevar guía y que además hable de aquella manera tan curiosa.
La Despiau del Spigolo de Ansabère, la O.N.O. del Gran Pic del Midi d’Ossau, Fredi-Picazo del Pilar de Sobrarbe.
1998. Bart Sixº decidió cascar en la autopista de Girona. Bartolo VII era un no deseado pero en cuatro días triunfó. Ya lo sabía. Mi siquiatra siguió engordando a mi costa.
Seat Ibizca. B-UU. El primero de la cepa que no era de segunda mano. Con AA, gran logro pá contra la caló. Que cosa más fina; ni un ruido, olor a nuevo.
Estreno inmediato: La Cassin del Badile, Val di Mello -il Precipizio degli Asteroidi-, Verdón: La Demande .
Más; Las Hoces de Vegacervera , Valverdin, Asturias=cabrales , Abraxas.
Montserrat, Terradets, Ager, Pedraforca, La Cerdanya. Rollo Familiar. Silla para enanos. Curva de bajada.
2005 y B-VIII, un Daegüoo . DRY.
Regurgitaciones a saco el primer día, para que se sepa quien manda atrás. B8, mayormente, curra en la “trasladación familiar veraniega”, una especie de Ong. Le llamamos B8, porque Bal·tolo nos da mucha lisa.
Castellón-Penyagolosa , Montanejos, más Pedraforca, Canalda, poca cosa...
Y en un ataque de risa –con tos y lapos desos, como dice el M.N.- en una curva me tragué un burro sin luces rojas de situación. Mi careto convertido en bajorrelieve por un airbag koreano.
Ahora, el koreano, al que el seguro pagó bien, tiene la cara nueva y le queda algo de aceite en el cárter. Me lleva por ahí -ya sabe el camino- y es que los años no pasan en Balde pero Aquí sí.
Bartolo me traslada con toda su devoción, como si fueramos una pareja de hecho. Al no tener recordación de ninguna clase, no sabe que no todos los Bartolos vivieron acomodados y no me lo tiene en cuenta.
Mi médico siquiatra se compró el Manute Bol Stadium de Pasadena (11790 plazas) para dar conciertos de xalaparta. Está clarinete: tiene mucha plata y está de atar. Como que sigo bebiendo de su oráculo, así me va.
Ya sólo pretendo seguir echando pan a los patos con Bartolo, dilapidando nuestra pensión, dando la plasta a todos y liando tabaco de hebra sentado en el sofa de la mujer de mi hijo. Con el Parkinsson se me esparrama todo el tabaco y se cabrea cantidad.
Bartolo, ahora, da poca bronca. Siempre hemos estado de acuerdo adónde había que ir.
Cuando toca encajar, encaja; aguanta frío, calor y lo que le echen las excremencias del tiempo.
Con él he repetido cantidad de recorridos: guapos, cómodos y molestos, malos, cortos, larguísimos, rápidos, lentos, caros y baratos, de día y de noche.
A veces es un fresco y otras pilla un calentón.
No chupa alcohol ni de día ni de noche.
Para llevarlo bien con él, sólo hay que darle un poco de gasofa.
Este es un tributo a todos los Bartolos del mundo. A ver si le dan la medalla al mérito deportivo.
Ultimamente he tenido ocho carros y dos motos. Los carros, siempre se han llamado Bartolo, con un ordinal romano detrás, como los cohetes. Las motos eran no name.
Con cada uno le he metido mogollón de millas y me han puesto en lugares a los que jamás he vuelto a ir o en otros en los que casi que me he empadronado.
Cuando pasean por mi cabeza resulta como con las viejas buenas canciones: al oirlas la bola se aviva con excelentes memorias de historias remotas.
En 1975 necesité un finde entero para ir y volver de Bcn a Montserrat. Con la Junior, una Bultaco de 74cc, me corrí mi primera escapada de tapadillo (mis viejos nunca lo supieron). El objetivo era la Anglada de la Cadireta y el compi: F.L. “El Abortito”, entre los dos debíamos pesar 90 kilos. Triunfamos ampliamente.
Dormimos a pie de vía, con la moto al lado. Con el mínimo material: sin saco de dormir –era agosto- 10 moscatas cada uno y dos pedales + dos cuerdas de 40 mts. Encordados al pecho y sin cintas express, porque no existían. Algo de agua, bocatas, ducados y cerillas.
1977. My first Bartolo. Un Simca 1000. B-AJ. Este sí que dio la talla. Durante dos años y prácticamente sin un duro lo hinché a trabajar kms. Estuvimos en todo el Pirineo desde Ansó a Girona. Le hice mil putadas, tracción trasera buena pa las pistas, aguantó todo hasta que lo repudié y vendí en el mercado de esclavos sin ningún miramiento y así poder pagar el cupo para hacer la mili.
Recuerdo tres viajes en especial:
- Calanques (Marsella) allí en un mes de mayo hicimos el ridículo más estrepitoso. Los gabachos iban con pantalón corto y gatos, nosotros con rocciatores y supercalcáreas. Poníamos clavos en las vías y ellos nos daban la bronca por hacerlo, mientras usaban empotradores.
- Fuentedé en los Picos, un septiembre magnífico. Bartolo nos subió hasta los Prados de Aliva. Cayeron la arista del Jisu, el Espolón de los Franceses y la Directa de los Horcados Rojos. Volvimos a ver unos tíos con pies de gato.
- Sólo bajar de Picos y sin pasar por casa,un concierto de los Rolling Stones en Holanda. Sin palabras.
1982 y Bartolo II vinieron ligados. Un Dyane 6, una Cabrilla igualita que esta. B-BX. También se lo curró, no podía negarse. Yo era un mal jefe y no tuvo una vida fácil. Ya después del segundo año iba sin frenos. Ya había “aprendido a conducir” bastante o eso creía. Un día no dí la talla para frenar –había que manchar dos veces el pedal- y la Cabrilla acabó con el morro metido en el culo de un Pegaso. Cometí eutanasia.
- La liga la gana el Montrebei.
el Nazgul, Paul-Lalueza, Latin Bros. 8ª asc., Diedro Gris, del Cuervo, Cistus Albidus, Santiago Domingo.
La primera vez que fui al campo municipal del Montrebei, me caí por un margen al hacer un recto con la cabrilla en una curva a la dere. Bartolo nos sacó del apuro.
Hubo también una fantástica semana en la que escalé el Diedro de la Serenidad en la Peña Telera , en el Midi y en Ordesa.
1985 fue el año del Bartolo III, un Renault 6 GTL . B-DD. Aquel, ya era el carro para un señor de la guerra. Mi crónica cambió y la suya también. Cabíamos cuatro y se aceptaba: una mochila grande y otra pequeña por persona y personalmente. Bolsa de mano, de plástico y con asas, aparte.
Corría como para no hacer cola en las curvas. La vida en la carretera era otra cosa. No habían tantas rayas continuas y se podía ir a saco por las nacionales. Por las pistas... también.
La CADE de la Pared de Aragón en abril de 1985, eramos cinco, 08.00 am a pie de vía, 18.00 pm arriba de la vía, 01.00 del día siguiente en la cabaña. 08.00 am. Lunes, a currar sin dormir, con un montón de pinchos en el body.
Sólo vivía para escalar. Durante más de 25 años ha sido así, absolutamente todos los findes salía, aunque cayera la del pulpo. Como ansioso. Montón de viajes a: Riglos, Peñón d’Ifach, Midi, Ordesa. La Rabadá-Navarro del Fire, Directa Rusa, Punta Jean Sante, Zaratustra.
1987 y con Bartolo IV llegó el poder. Gran adquisición, una fregoneta Renault 4 F6. B-GN. Mu bien prepará para la vida del fánatico de findesemana: dormir, cocinar y morir (en la carretera) dentro y con gran autonomía. Con loro pegao al carro por primera vez en la vida. Era la hostia, con mosquiteras y todas las pijaditas que le puso el tío. Se la compré a uno que se había pegado mil horas para tunearla. Era el no va más en bricolage. Le metí más viajes que el cántaro que va a la fuente. Quizá eso me dio un brote de esquizafrenia.
Recuerdo especial para un viaje a los Dolomitas: Carlesso de la Torre Trieste, Carlesso de la Torre di Valgrande . Intento de la Gogna a la Marmolada, repetición de tres vías en el Piz Ciavazes y las Torres de Sella. Constantini-Ghedina a la Tofana y yo que sé que más.
1991. Ya estaba hasta las pelotas del 4L. Bartolo Force 5 llegó con forma de Ford Orión. B-HD. Ya había rodado mucho en CuatroLatas, demasiado personal en la carretera que andaba más que yo, tenían carros más potens: mi ego de León de la Carretera no lo podía aceptar, fue el principio de mis problemas psíquicos.
Con un 1.6 diesel y aquel maletero, más la novia nueva que me había echado, yo fuí el capo de la autoestrada. Parcela de camping en multipropiedad cuatro años en los Dolomitas. Los de infantería siempre en agosto.
Me va el rollo dolomítico ¿y qué?. Allí, sí haces la vista gorda con los turistas, los kumbas y los motards austriacos, si el tiempo y la autoridad lo permiten; es guapo. Ya sé que me paso tres largos. Sé, querido lector, que es muy jevi tener que aguantar todo esto, pero es que tienen unas tapias que flipas y cuando estás en la montaña –que va de eso- hay que estar escalando.
Don Quixote y Gogna a la Marmolada, Phillip-Flamm de la Civetta, Tissi de la Trieste. Austria, Wilder Kaiser...
Mención especial para unas vacaciones en Andalucía. Los Tajos de las Alcandoras, Los Vados, El Chorro y el Torcal de Antequera.
El descubrimiento de ”Cavallers”.
Andaba a toda leche, como que si la pasma me persiguiera, no tardé mucho en fundirlo y vendérselo a mi cuñada. Tuvo una vida breve.
1995 empezó con el rally de los 1000 virajes y mis desvaríos síquicos prosperaron. A un AlfaRomeo 33 le tocó ser Bart VI. B-IZ. Vaya mierda. Nasío pa sufrir. Un carro de 98 octanos y 104 cv. Ah!!! La mecánica italiana!! En la retaguardia, siempre alguien que se ponía paposo.
Österreich, esta vez con un autóctono, que no hay como llevar guía y que además hable de aquella manera tan curiosa.
La Despiau del Spigolo de Ansabère, la O.N.O. del Gran Pic del Midi d’Ossau, Fredi-Picazo del Pilar de Sobrarbe.
1998. Bart Sixº decidió cascar en la autopista de Girona. Bartolo VII era un no deseado pero en cuatro días triunfó. Ya lo sabía. Mi siquiatra siguió engordando a mi costa.
Seat Ibizca. B-UU. El primero de la cepa que no era de segunda mano. Con AA, gran logro pá contra la caló. Que cosa más fina; ni un ruido, olor a nuevo.
Estreno inmediato: La Cassin del Badile, Val di Mello -il Precipizio degli Asteroidi-, Verdón: La Demande .
Más; Las Hoces de Vegacervera , Valverdin, Asturias=cabrales , Abraxas.
Montserrat, Terradets, Ager, Pedraforca, La Cerdanya. Rollo Familiar. Silla para enanos. Curva de bajada.
2005 y B-VIII, un Daegüoo . DRY.
Regurgitaciones a saco el primer día, para que se sepa quien manda atrás. B8, mayormente, curra en la “trasladación familiar veraniega”, una especie de Ong. Le llamamos B8, porque Bal·tolo nos da mucha lisa.
Castellón-Penyagolosa , Montanejos, más Pedraforca, Canalda, poca cosa...
Y en un ataque de risa –con tos y lapos desos, como dice el M.N.- en una curva me tragué un burro sin luces rojas de situación. Mi careto convertido en bajorrelieve por un airbag koreano.
Ahora, el koreano, al que el seguro pagó bien, tiene la cara nueva y le queda algo de aceite en el cárter. Me lleva por ahí -ya sabe el camino- y es que los años no pasan en Balde pero Aquí sí.
Bartolo me traslada con toda su devoción, como si fueramos una pareja de hecho. Al no tener recordación de ninguna clase, no sabe que no todos los Bartolos vivieron acomodados y no me lo tiene en cuenta.
Mi médico siquiatra se compró el Manute Bol Stadium de Pasadena (11790 plazas) para dar conciertos de xalaparta. Está clarinete: tiene mucha plata y está de atar. Como que sigo bebiendo de su oráculo, así me va.
Ya sólo pretendo seguir echando pan a los patos con Bartolo, dilapidando nuestra pensión, dando la plasta a todos y liando tabaco de hebra sentado en el sofa de la mujer de mi hijo. Con el Parkinsson se me esparrama todo el tabaco y se cabrea cantidad.
Viva la escalación al ensamble.
lunes, enero 8
viernes, enero 5
cOLa TErAles
Estas medidas son las ideales para la disposición de las protecciones en vías de escuela y bien podrían servir como anexo I al post de SUSTO O MUERTE 3º.
miércoles, enero 3
A HARD DAY'S NIGHT
A veces Una Cosa trae LaOtra y esta vez Una Cosa nos trae una LaOtra del copón redivino. Fijo que todo lo que se cuenta en ella es de lo más cierto y que debe servirnos como enseñanza y aviso.
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Tripix, a quien no sé si conozco, pero me gustaría, nos relata cómo fue el fin de año en sta. Cecilia.
Él lo ha posteado como comentario aquí pero creo que merece la prerrogativa de una entrada exclusiva.
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Abierto Hasta el AMANECER III
Tripix, a quien no sé si conozco, pero me gustaría, nos relata cómo fue el fin de año en sta. Cecilia.
Él lo ha posteado como comentario aquí pero creo que merece la prerrogativa de una entrada exclusiva.
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Abierto Hasta el AMANECER III
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Hola Donn
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Lo que os voy a contar aunque lo parezca no fue ninguna alucinación ni el producto de un exceso de alcohol debido a la consabida borrachera-viaje obligatorios que implica esta fecha o nuestra condición de imberbes acelerados....aunque el consumo en gramos y litros de TODAS las substancias que conocemos, pudiera haber ocasionado lo que a continuación os cuento, sé que lo que ví fue cierto...
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Como adicto a tu página TAMBIEN caí en la inocentada de la fiesta fantasma que tan bien anunciaste...y aunque yo y mis amigos pertenecemos a esta tan heterogénea clase socio cultural que engloba antisistema y consumismo entre pijos y Kumbayás, decidimos trasladar nuestras rastas y nuestras furgonetas mercedes a Sta Cecilia, para ver, sino de lejos, los referentes a los que nos encomendamos cuando , más allà de nuestra procedencia ( St Cugat), o nuestros acaudalados papás, el espíritu contestatario de la generación “LLUNATIKoTRINItotoluénikoExpoited”, nos atrae hacia esa vertiente de la vida acelerada, heroica y irreverente que añoramos en nuestras calientes cunas familiares.
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Salimos a mediodía de casa de Martí, con Pol, Angie, Gonzalo ( que aunque por su nombre deduces que no es de procedencia humilde es un Okupa de Vallvidrera), Marta , Oriol y yo, y pasamos por la Vila de Bellaterra a buscar a Ada y Alba, dos chavalitas buenorras de muerte amigas de Marta. En Olesa nos esperava Queralt y después de hacer acopio de viveres y bebidas, así como que el colgao del bar la Roca de Monistrol nos pasara ciertas substancias ( Gonzalo aunque cultiva la mejor maria del Barcelonés lo hace de manera industrial y sólo la dedica a la venta en círculos de pedralbes y casals...gracias a ello se mueve en una furgona BMW de la ostia).
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Una vez en sta ceci, y como ya era muy tarde para escalar nada, mientras yo babeaba viendo las cinturas de Ada y Alba haciendo malabares , al unísono de los bongos y el digeridoo played by Pol y Gonzalo, unos se curraron una “L” de las buenas y otros un “cus-cus” de tofu y verduras a”las finas yerbas” con alguno que otro fungui que nos pasó el hippy de Monistrol...
Ya nos estrañó que Salva no supiera nada de la Rave, pero como ya conocíamos como está el palo con los Gossos, creíamos que era una estrategia para no dar mucho el cante y así que el tema no se les fuera de las manos...nosotros ya estabamos ahí...
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Cenamos y bebimos copiosamente, Martí nos hico un miniconcierto de su maqueta ( que le publicará su padre, un jefe de GestmusicEndemol), rollo rumbita buena del Raval..creo que se llamará “parias y ilegales”...muy guapo...Yo no paraba de quedarme flechao con las amigas de Marta, en como de “unidas” estaban, que cuerpazos!!! Las dos llevaban rastas y Alba iba rapada excepto el cogote, las dos cosidas a piercings, Alba con unos pantalones raperos que dejaban ver todo su tanga “Calvinclein”, y Ada, más hippy, con unos pantalones bajos a rallas horizontales y un jersey de lana de la ONG universitaria de ayuda al Perú...eran ángeles...
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Ni nos acordamos de las Uvas, deberían ser ya las 2 o las 3 de la madrugada cuando unos imbéciles puretillas nos llamaron la atención...eran de esos que aunque sea fiesta vienen a joder la marrana, como los vecinos del Raval, de Gracia o del Pablenou, que no entienden que si el estado no nos da ninguna oportunidad okupar es un derecho y la calle un deber...
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A lo que iba...como vimos que allí no habia ninguna Rave y Salva “ni mú” ( aunque Marta salió con un tio colega de uno de St Benet-de Manresa), caímos en la cuenta que la fiesta se habria trasladado o lo del Donn era una inocentada...Como los dos puretas nos comminaron sin tapujos a cerrar el garito y allí no habia ningun Paki al que pillar más cerveza, y fuera hacia un fresco del Carajo, decidimos concluir la fiesta e irnos a dormir. En un santiamén coloqué estratégicamente mi plumas Black Stone cerca de los sacos de Ada y Alba, a las que antes habia visto que se tomaban unas de esas pastillitas que te ponen a cien.
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Marta y Pol eran pareja, así que pronto sentimos su gemidos. Martí se fue a la furgona y el resto estaban tan colocados que era imposible montar algun barullo en las literas...esperé un ratito y me arrimé a Ada, hecho que ella no rechazó...Mis manos se fueron desplazando por su saco hasta la cremallera para poder entrar a matar...y cuando la encontré ví que YA ESTABA BAJADA!...y esos movimientos rítmicos??? Y esos gemidos?...Levanté la cabeza y lo que ví me dejó alucinado...las dos chicas se lo estaban montando a saco delante de mis narices!!!
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No sabia si podria participar pero lo que estaba viendo era mejor que el mejor de mis sueños...pronto todo inició una frenética espiral de suspiros, retorcerse, movimiento y frenesí...borracho, yo ya no sabia donde estaba Ada ni donde estaba Alba, quien gemia y quien alentava, quien lamia y quien era lamida..estaba alucinando, y lo mejor era esa banda sonora que las acompañaba...no lo conocia pero parecia un himno estraño..” viva la revolution” repetia una y otra vez en aquel viaje psicotrópico y sexual...
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BANDA SONORA!?!?!?!?
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MI cerebro hizo un click i de pronto el espiral se detuvo...estaba soñando? Oía música!!!...tímidamente toqué el ombro de l “parejita” para preguntarles si oían lo mismo que yo, y lo que obtuve fué la imagen de una mano cerrada con el dedo anular levantado....
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Como nadie me hacia caso me puse las botas y salí a investigar qué pasaba fuera.
Lo que ví me dejó chocado de terror...
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Una extraña luz (como cuando pones el mobil en posicion nightshot) lo bañaba todo, y justo delante del refu habia una inmensa fogata sin nadie alrededor...la música no venia de ninguna parte, simplemnte estaba allí, retumbando desde algun rincón de la norte...de repente un chirrido de ruedas, una derrapada, y un opel corsa sin puertas se estrelló contra uno de los cipreses del refu...como los ocupantes no llevaban cinturón uno salió rompiendo el parabrisas, el otro se clavó el volante en el estómago y el que iba encima del capó fue a estamparse contra el tronco delante de la puerta a mis pies...quedé paralizado...no sabia que estaba pasando, primero me pellizqué...sí,estaba despierto...serian las setas?Los canutos? El DEMEDEMEA?? Cuando estaba pensando que necesitaba bajar del viaje el muerto del tronco ( iba con el cráneo partido), se levanto del suelo sonriendo y se colocó la tapa de los sesos otra vez en su sitio...eran ZOMBIS!!! El tio se separó las greñas sanguinolentas de su cara y debajo de las mismas apareció la cara del Espa, se levantó tan alto como era y se fue tambaleante hacia el coche...mis piernas se doblaban, no podia articular ni una palabra...
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Los del coche iban del mismo palo...lo conducia Husa, el que se habia clavado el volante en el estomago...salió con el volante y las tripas colgando, riendo y dando patadas al aire..con sus patillas psicodélicas, El Espa le dió un vaso lleno de gargajos y colillas, se lo metió padentro y saltó por encima la fogata.
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No me veían???
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El que habia salido rompiendo el parabrisas era uno mas gordo, con barba..el Beicon? Llevaba media cara descarnada y el tio tan tranquilo...se separaron, se miraron con ojos vidriosos y se precipitaron el uno contra el otro...en el último instante saltaron y sus estómagos chocaron en el aire...el volante se partió y dejó a la vista el costillamen del Husa mientras lo que se habia bebido se esparramaba por el suelo...se torcian a carcajadas...
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En medio de esta paranoia, llegaron dos zombis más, que se vé que se habian caído del coche antes de llegar al refu...uno habia perdido un brazo pero reconocí a pesar de que su cabellera ya era gris..era el Boris...El otro, más pequeño, sonriendo me miró desconfiado pero me ignoró...era el Paco TD...LA música empezaba a ser cada vez más dura y más estridente...empezaron a salir cuerpos de todos lados, de debajo del suelo, de debajo nuestras furgos, de entre la maleza..bajaban por las canales y subian los riscos debajo del refu...
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Apareció, el Checo, el Canijo y hasta el Muna con un cuchillo, cortando miembros y filetes para la barbacoa...el Ajipi la liaba y queria más tecno pero los otros le daban tumbos cada vez que se acercaba al coche ( que al final era de donde salia, creo, aquella música)..PUNKS NOT DEAD!!!!!!!! chillaba el casette apagado mientras aquello se transformaba en un akelarre.
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Entre las sombras del fuego creí ver tambien a Cristóbal y a Gollum...no no era gollum era el Endika que hablaba con...con...con...con el Alsina y el Batallé!!!??? Aquello me empezaba a marear, deambulaba entre zombis, entre muertos vivientes en plena fiesta del cabrón...de repente me giré y vi com resplandecia la ventana de Salva, y en ella aparecia la figura de una gran macho cabrio...todos reían, aullában...El Carnicero saltaba brasas mientras Boter se partia la caja con un perro fantasma que le roía una pierna..era Gollum el can...Exploitin daba vueltas sobre si mismo bailando una danza de la lluvia y Toni arrastraba a la Burra Mariana..le colgaban las tripas pero andaba como si nada. el Juanillo la empujaba y el Pastelero le daba patadas...
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El gran Oficiador levitaba por encima de nosotros mientras sonaba Free Ligth...Las llamas se alzaban hacia el cielo...Estaban en trance, bebian y se retorcian, era un pogo satánico que nadie más que yo podia ni oir ni ver...después de intentar despertar a mis colegas lo dejé por inútil...nadie me hacia caso...me senté a un lado, presa de una inmeso sentimiento de cósmica y desesperante soledad...
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El Juani, el Patata, El Harry, el Chino , el Enano, el Vikingo,el Payasín, todoooos! todos dando vueltas a ese fuego mientras yo me consumia de ansiedad. Incuso el esqueleto de Pany daba vueltas con ellos, los piratas tambien estaban. El Pato, el Picazo, el Nacho, Rodri, Ballart, El Folch..tambien el Peke el Ricardo y el Mantecas, aún con la savina en las manos, el Fredi con una enfermera que le llevava en silla tuneada, el Pokorski, el Haus y los Tim, Tibau, Massana y Marcel, Casals i Victor, el Rosso el Rubio, el Rafita, el Varela, el Iñigo, el Rossell,Pires, hasta el Pare Basili con la cruz al revés ..la NEW BABE, el Chepas, y los barrufets con sus barretinas blancas y sus acidos...el Gancedo y el Francis, bailando con esqueletos de gavachos de la guerra de la independencia, aquello era un congreso vudú!!!!
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De repente la música se detuvo y algó pasó...el que parecia entre obispo y sumo sacerdote aterrizó en la fogata y entre las llamas realizó una vuelta con su cuello de 360º...sus ojos de cabra miraron a los presentes y todos lo miraron a ellos..empezó a sonar “the massacre” mientras cada uno de los zombies se acercaba a la foguera...
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En un determinado momento , al unísono TODOS se precipitaron hacia las llamas, hasta la Burra Mariana ( o lo que quedaba de ella después que se la cepillaran en la barbacoa infernal)...una explosión de azufre y luz me cegó...me levanté de un brinco y vi como la luz y el calor consumian aquellos cuerpos enmedio de alaridos y carcajadas...me entraron ganas de vomitar pero las primeras arcadas se detuvieron de repente cuando vi como la hogera se retraía sobre sí misma...
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Vaya palida me estaba dandooooooooooooooo!!!!!!
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Como un agujero negro, el fuego se acabó concentrando en un punto...en una sola brasa incandescente que quedó solitaria delante de la puerta...latente...
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Se hizo el silencio..no sabia que hora era..no sabia que me pasaba...me bajaba la presión y me apoyé en un árbol...me desmayé...
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No sé cuanto tiempo después desperté en el suelo...ya amanecia y delante de mí una luz brillante envolvia la brasa que con extrañas pulsaciones emitia un ruido sordo al ritmo de su luz...casi a rastras mé acerqué aunque un zumbido increíble me taladraba el cerebro...me volví a retirar justo antes de que esa brasa fuera blanco de un rayo...fue un estampido seco y voraz..humo, luz i, finalmente un chorro de calor trasladó la brasa hacia el Aeri, donde una explosión hizo temblar todo Montserrat..la brasa se estampó en un punto determinado de la tapia aunque no recuerdo donde...y allí quedó, apagándose el brillo....
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Me volví a desmayar.
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El sol calentaba mi cara..estaba dentro de mi saco, delante del refu, vi los pies de los puretas como salian cargados de material hacia alguna via...mientras el tintineo del hierro se alejaba vi dos pies más, andaban raro ...alcé la cabeza y vi a un estraño personaje, entre el follet tortuga y Frank Zappa...se sentó con dificultad en el tronco delante de la puerta y dejó que el sol desperatra su cuerpo...se reia mientras me miraba.
¿Has picat eh gamarús?-me dijo...
¿Picat de què?-Le contesté retirando mis rastas vomitadas de mi cara...
No contestó..simplemente reía...¿Me habia oído?
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Saludó a Salva y este le ayudó a subir al refu...me quedé mirándolos...me fuí a trallar al lavabo otra vez.
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Entre arcada y arcada de repente escuché voces...estaba flipando aún? NO! Eran voces en el piso de arriba que yo oía a través de las cañerias...
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- Hehehehe! El gran Maestro estará contento, esta noche hemos conseguido el GRAN CODOL que Él nos havia ordenado destilar, TODO está en esta piedra y encastándola en el Aeri NADIE conseguirá arrancarla nunca más...heheheh! Que se jodan todos...nadie nos ha visto y nadie sabrá donde se encuentra la destilación de tantos años...heheheheh!
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Salí fuera y Los dos tipos estaban tranquilamente tomando el sol...¿No eran de ellos las voces que oí?... de nuevo no entendía nada...
Ya no podia más...grité y grité hasta destrozarme la voz...ellos pasaban de mí y reían...la cabeza me estallaba, me ardian los pulmones...cojí mis gatos y salí corriendo...me arañé con las zarzas, y me golpeé el cuerpo con hierros retorcidos, me corté las manos con un cable roído y agoté mis fuerzas hasta llegar a la base del Aeri...lo último que recuerdo es que los puretas , que estaban al pié de la Anglada, impidieron que me precipitara en SOLO, hacia arriba, por el Mirall Impenetrable...
Tripix, para la próxima fiesta avísame que voy. Ni que sea para conocer a las dos malabaristas, que... tal como lo explicas tienen un poder que flipas.
Aunque lo que de verdad me motiva, es lo otro, el tema del Gran Codol. Opino que ahí está la solución a los males de Ka la Montse, que si podemos beber, ni que sea una gota, del destilado que fue empotrado en la Paret del Aeri, algo del saber de todos los nombrados pasará a nosotros.
Pero ver a todo ese personal de una sola tacada no tiene precio. Volver a ver al Beicon haciendo “papadopous”, al Espa dando un vaso de buen “batido” al Husa y hasta al Alsina es un chifladura impagable. Yo también quiero.
Tripix, para la próxima fiesta avísame que voy. Ni que sea para conocer a las dos malabaristas, que... tal como lo explicas tienen un poder que flipas.
Aunque lo que de verdad me motiva, es lo otro, el tema del Gran Codol. Opino que ahí está la solución a los males de Ka la Montse, que si podemos beber, ni que sea una gota, del destilado que fue empotrado en la Paret del Aeri, algo del saber de todos los nombrados pasará a nosotros.
Pero ver a todo ese personal de una sola tacada no tiene precio. Volver a ver al Beicon haciendo “papadopous”, al Espa dando un vaso de buen “batido” al Husa y hasta al Alsina es un chifladura impagable. Yo también quiero.
Deseo que la resaca se te acabe y que tu higado de cirrótico deje de darte patadas... aunque tu cerebro carcomido no sabe de donde vienen.
Ahora es cuando más siento no haber acudido a la cita, pero es que el último momento recibí una invitación a un festorro del Bailén 22 y no podía pasar. Allí llegaron todos después del amanecer muertos de risa.
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